Насквозь всё дождь давно прополоскал,
До скрипа вымыты все стёкла окон…
Пора бы этой слякоти подсохнуть,
Чтобы народ на сырость не ворчал…
Но дождь идёт, и в мысли не берёт,
Что он ворует каждый день у лета,
И что в земле, ещё не отогретой,
Каждый росточек ласки солнца ждёт.
Не думает, бездушный как Кощей,
Что той порой старт намечает осень,
Ждёт время, когда всё заплодоносит,
Чтоб всё раскрасить так, как любо ей…